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Antes que nada, sirva este modesto post para felicitar DE CORAZÓN a toda la buena gente que se ha preocupado, que me ha dado ánimos, que me ha apoyado en unos momentos regulares, porque lo que le pasa a un hijo lo sufrimos cien veces los padres.
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Bien, lo primero y más importante: LA OPERACIÓN HA SALIDO PERFECTA, según palabras textuales del cirujano que lo operó.
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Ahora os relataré un poquito la epopeya familiar:
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Primero el madrugón, las 6 de la mañana, para estar a las 7,30 en la puerta de urgencias. Suben a mi Alex a planta en seguida, le ponen el pijama azul, cortito por arriba y arrastrando por abajo, le ponen la vía, y a esperar junto a nosotros.
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Aparece el celador con la camilla: “vamos macho, sube en mi taxi”. Momento en que aparecen los payasos saliendo del ascensor: Perdonen ¿Esto es el Mercadona?. La verdad es que son fenomenales. Entran con él al quirófano.
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Nos llama el anestesista. Dice que es una anestesia “no convencional”, porque las hernias de hiato en niño son muy delicadas. No garantiza su fiabilidad al 100%. Si así fuera, habría que parar la intervención y ver que se hace. Primer acojone.
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A los 15 minutos nos llama el cirujano. Esta vez no falta material. La operación será muy larga, y además, por los problemas de la anestesia, una vez dormido en la mesa de operaciones, hay que esperar una hora o más hasta que las constantes lo dejen totalmente estabilizado. Segundo acojone.
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En fin, que a las 9 comienza la espera. Y el que espera desespera.
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INCISO: NOTA REAL Y SURREALISTA
Sobre las 09,30, se oyen unos gritos espantosos. En una cunita entra un bebé diminuto de unos pocos días, con cuatro gitanos detrás gritando.
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A las 09,45, por ósmosis inversa, ya son 8 los gitanos. Empiezan a reproducirse como los gremlims.
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A las 10,15, cuento 11. Van llegando los primeros primos.
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A las 10,30, cuento 14. Empieza a llegar la tercera edad gitana, llorando como Magdalenas a los pies de Cristo.
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A las 10,45 Son 18. El suelo comienza a alfombrarse de papeles, bolsas de frutos secos y patatas fritas, de chicles… Parece un documental sobre esos que padecen el “Síndrome de Diógenes”
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A las 11 son 20. Llegan los parientes ricos. Con más oro que la reserva federal americana y trajes más brillantes que el suelo de “Don Limpio”.
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A las 11,30 llega el patriarca. Pega cuatro gritos diciendo “Somos personas y no cerdos, recoger la mierda del suelo ahora mismo”, mientras agita su garrota negra. En 1,5 segundos el suelo está impoluto, se ve reflejado en él hasta la etiqueta de las bragas.
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A las 12 ya son 26. Si alguien ha visto la imagen de la muerte de Aquiles en “Troya”, es una tontería sin importancia al lado de esto.
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A las 12,30 sale el bebé. Era una operación de corazón, y ha sido un éxito. Son 29 gitanos. Cuando sale el cirujano, lo estrujan y casi lo machacan de tanto achuchón. El patriarca sentencia: “Señor doctor eminencia, muchas gracias, aquí nos tiene para lo que le haga falta. Díganos donde vive, que esta Navidad no le faltaran jamones ni lo que usted pida por su boca”
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FIN DEL DRAMÁTICO Y ABSOLUTAMENTE REAL INCISO
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CONTINUACIÓN DE LA INTERVENCIÓN DE MI ALEJANDRO:
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Al fin sale, a la 2,15. Han sido casi 5 horas. Después, una hora de reanimación, y pasadas las 3 lo llevan a la habitación. Allí, al vernos, el pobre que es tan duro de pelar, se echa a llorar como una magdalena. Le duelo horrores el cuello y los hombros de las horas inmóvil, y la garganta del tubo de la anestesia. La cirugía laparoscópica ha necesitado no de 3, sino de ¡6! Agujeros alrededor de su estómago. Tiene restos de betadine por todas partes, además lleva puesta la sonda nasogástrica y un par de sueros. Está blanco como la pared y no le sale la voz, sólo unas lágrimas que queman.
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Mi Nena y mi suegra rompen a llorar, y yo tomo su brazo, y trato por todos los medios de contener mi emoción. Tengo un nudo que me oprime la garganta y me ahoga. Ahora mismo estoy llorando sólo de recordarlo. No se puede narrar con palabras lo que se sufre al ver un hijo así, es tremendo.
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Como lleva tanto suero en el cuerpo, debe hacer pis para expulsar la anestesia. No puede, y tiene la vejiga hinchadísima. La enfermera llega con una sonda uretral, y le digo: “Espere, por favor, déjeme a mí”. Y comienzo a apretar poco a poco su vejiga, con una esponja húmeda mojo sus partes, le escuece horrores orinar, pero yo, como buen cabezón que soy, sigo dale que te dale, hasta que al fin orina. Sólo unas gotitas, no es bastante, y además llora porque le duele horrores. Así que sigo, empapo su frente, sus muñecas, le sigo apretando la vejiga, le cojo su pito y lo pongo en su recipiente y le digo: “Venga, Alex, que no te meterán más tubos porque a mí no me da la gana” y al fin lo consigue. Echa muchísimo pis, y el pobre se queda exhausto, pero relajado.
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Y así lo he dejado con su mamá en el hospi, con goteros con antibióticos, nolotil para el dolor y un relajante muscular para que duerma. Espero que mañana le puedan quitar la puta sonda nasogástrica y el pobre empiece a comer, que lleva 24 horas sin probar bocado.
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En fin, que ha sufrido bastante, los demás también, pero lo importante, que es el desarrollo de la operación al parecer ha ido fenomenal, casi no expulsa sangre por la sonda y de momento no hay síntomas de infección.
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Ahora, a recuperarse prontito, que son muchos años con la calidad de vida mermada.
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Bueno, por ahora esto es todo. Gracias de antemano por soportar el rollete.
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Besos y abrazos.
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Carlos.
¡¡Qué joio, que guasa tienes!!
No sabes como me alegro de que todo marche sobre ruedas.
Un besote y un abrazo para todos. Ya contarás cuando te recuperes guapo.
Me alegro de que ya esté mejor, y que todo haya ido sobre ruedas.
besitos a todos
¿Como sigue todo amigo?
Un abrazo paa ti y tu familia.
Mar
Hola Carlos: No tenía ni idea del drama por el que has pasado..., porque como sabes andaba paseando por tu tierra, no pude darte mi apoyo en este mal rato. Ahora, sólo me queda regocijarme con el resultado de la cirugía. Admiro tu entereza y tu caracter, que has sido capaz de contar tu angustia salpicada con un gran sentido del humor. No pude menos que reirme con el cuento de los gitanos, que también estaban los pobrecillos viviendo su propio drama. Qué Dios te bendiga Carlos, que bendiga a tu niño y a toda tu familia y me alegro que hayas salido bien del sofocón. Un abrazo.
Hola Carlos,
no tuve tiempo en su momento de leer este post y únicamente quiero transmitirte mi solidaridad absoluta, que me he emocionado mucho al leerlo -y me he reido también porque veo que aunque estés mal, cansado, temeroso, en fin, hecho polvo, NO PUEDES EVITAR que tu visión tragicómica de las cosas te inunde. Y eso está muy bien!
Un abrazo a tu hijo y a tu mujer y a ti.
Un beso a todas. Sois un sol.
Carlos.
Feliz Año Nuevo, Carlos
Un abrazo